No juguéis con los sentimientos de los camareros
Capítulo 3: De como los clientes podemos ser la peor pesadilla de los restaurantes. Gastronomía e identidad con Laia Shamirian. Cosas que escribo por ahí
Os prometo que es absolutamente cierto que, en una ocasión, comí con alguien, un amigo, que le preguntó al camarero qué llevaba el bistec con patatas fritas que se anunciaba en el menú. Aún recuerdo como el camarero nos miró, como preguntando pero a este qué cojones le pasa. No pudimos ayudarle y menos responder a su pregunta, completamente lógica, porque estábamos igual de perplejos que él. Aún hoy, los presentes en esa histórica jornada, le recordamos a nuestro amigo ese aciago día.
Y es que, mira, no. De ninguna manera. No está bien jugar con los sentimientos de los camareros. Y menos cuando el restaurante está lleno. De lunes a viernes -y algún sábado de guardia-, suelo comer en un restaurante de menú a 11,50 euros. Una mierda, pero van rápidos, son amables, me conocen, me guardan “mi” mesa y tenemos una regla no escrita: no les jodo la vida y ellos no joden la mía. A estas alturas, a la vida no le pido nada más.
Pero siempre hay quien se cree el arzobispo de Canterbury o la duquesa de Gainsborough. No hace tanto en ese restaurante, donde alivio el hambre los mediodías laborables, entraron y se sentaron cuatro personas. Soy gato viejo, así que huelo a los problemáticos a la legua, y supe que estaríamos entretenidos nada más ver y escuchar la estupídisima conversación que mantuvieron durante más de un minuto sobre cómo se iban a sentar. Así que puse la oreja con atención y me dispuse a disfrutar del espectáculo.
Una vez dirimida la espinosa cuestión del seating, empezó una animada e igual de estúpida conversación sobre el contenido del menú. La gran preocupación era la entraña con salsa barbacoa y patatas fritas. Ya os imagináis por dónde voy ¿verdad?
Que qué sería eso de la entraña y que qué sería la salsa barbacoa, y que una lo iba a pedir sin patatas, que le pusieran arroz blanco (Nota Bene: en el menú no había ningún plato que llevara arroz entre sus ingredientes). Otra, os lo juro por mis hijos, aseguró que iba a pedir a ver si le podían hacer el gazpacho sin cebolla, que le repite mucho [¿Pero eso no era el ajo]. Y por último, la más comprensiva, manifestó su voluntad de pedir la ensalada César sin la salsa César.
Bien, a todas estas llegó el camarero absolutamente desprevenido y sin saber lo que le esperaba. El local estaba lleno y suficiente trabajo tenía. Pobre muchacho, no estaba preparado para la andanada de preguntas y peticiones absurdas que recibió.
Todo empezó con las bebidas, cuando en menos de treinta segundos los cuatro comensales cambiaron de opinión un mínimo de tres veces sobre lo que iban a beber y como: con hielo, sin hielo, fría, natural, con limón o sin y vuelta a empezar porque hace calor, pero ya no tanto, y es que a mi el hielo me sienta fatal en la garganta, pero claro, natural, con este calor pero no tanto, no apetece tanto como fría.
Y a continuación el chou de qué van a querer para comer los señores. Y ya se lo he avanzado. Que la entraña yo sin salsa y con arroz blanco, que yo gazpacho pero que me lo hagan sin cebolla, por favor, que me repite y no sé que hostias más. Y sobre todo, la ensalada César sin salsa César.
El camarero navegó ese proceloso mar de indecisiones y caprichos como pudo. Obviamente, la ensalada y la entraña sin sus correspondientes salsas no fueron un problema, pero el gazpacho sin cebolla y el acompañamiento de arroz fueron un rotundo lo siento mucho, pero no puede ser.
Protestaron o lo intentaron, pero no les quedó más remedio que conformarse… O eso creía el camarero. La venganza es un plato que sirve frío, y no se hubo dado la media vuelta que se escucho un perdonaaaaaa… Y vuelta a empezar. Que mejor que el gazpacho, porque sin cebolla no me lo podéis hacer verdad, pues me traes una ensalada también, pero con poca salsa… No mira, mejor no me la pongas. Y otro que de segundo ya no quiero la entraña. Mejor me traes el gazpacho de primero y de segundo la ensalada que como lleva pollo, pues mira tú qué bien.
Y así hasta dos veces más, el camarero tuvo que escuchar un perdonaaaaa, y modificar la comanda. En una de sus viajes interrumpidos a la cocina, escuché como le decía a un compañero que creía que le había tocado una mesa de las difíciles. ¿Creía? ¿De verdad?. No muchacho, no. Se te acaban de abrir las puertas del infierno de Dante ante tus narices.
Pero no os vayáis que aún hay más…
En ese mismo lugar donde siempre como de menú cada día de lunes a viernes, los martes hay siempre fideuá de segundo. Antes de la pandemia era los miércoles, pero ahora es los martes. No me pregunten por qué, porque no lo sé. Sea como sea, siempre ha sido una opción de segundo plato, nunca un entrante. A mí ya me parece bien así.
Pero recuerdo una vez que alguien pidió fideuá y carrilleras, una de las otras opciones que había como plato principal ese día. El camarero le dijo, amablemente, que no podía pedir dos segundos platos.
Ese alguien se quedó perplejo y le respondió que él, en su casa, la fideuá siempre la comía de primer plato. El camarero lo miró como diciendo, pues ve a tu casa, hazte una fideuá y te la cascas allí mismo a tu comedor. Seguro que lo pensó, pero no le dijo.
Siguió insistiendo que la fideuá de segundo, y el otro que la quería de primero. Al final, el camarero le dijo que entonces no le podría cobrar a precio de menú y que no tendría más remedio que cobrarle toda la comida en ítems separados.
Entonces ese alguien respondió que no, que quería la fideuá de primero, las carrilleras de segundo, vino con gaseosa, postres y todo por 11,50 euros. No pidió una felación como final feliz, pero estoy casi seguro de que lo pensó.
Empecé a temer por la vida de aquel desgraciado, de verdad que sí, pero los camareros son unos profesionales, y el del lugar donde como de menú cada día de lunes a viernes se mantuvo firme haciendo claudicar aquel alguien.
Terminó pidiendo macarrones de primer y fideuá de segundo. ¡Válgame Dios! Lo de los grupos alimentarios como que no lo tenía muy claro... En fin. Todo esto para deciros lo siguiente. En vuestra casa cascaos la fideuá de primero o directamente por el recto, que nos la pela.
Pero cuando se traspasa la puerta de un restaurante, y con todas las amabilidades y todas las facilidades y flexibilidad que quieran, las normas las pone el local. Si no te gusta no vayas o no vuelvas, pero toques las narices. Que no son ni tu mamá ni tu hermana.
Por cierto, la fideuá es esta.
Yo me la como todos los martes, antes todos los miércoles, y se deja comer, pero no está tan buena como para que merezca la pena organizar el lío que organizó aquel bobo.
Gastronomía e identidad
Ahora hablemos de cosas serias. Muy serias, porque la gastronomía bien entendida es una cosa seria y compleja. No por difícil, sino porque hay muchas cuestiones culturales, sociales, religiosas, antropológicas, económicas -por citar solo algunas- que la visten y le otorgan esa complejidad maravillosa. Por desgracia no hay mucha gente, aquí, que se dedique a ahondar y a explicar esa complejidad. Pero la hay, y una de ellas es Laia Shamirian. Ya os digo, así de entrada, que si este fuera un país medio normal Laia sería un referente en lo que a comunicación e investigación gastronómica se refiere. No en vano, ha publicado en Gastronomica, la revista sobre food studies vinculada a la Universidad de California.
Hija de padre armenio iraní que se exilió en Barcelona después de la revolución, los azares de la vida la llevaron a entrar en contacto con Israel y a interesarse por “la complejidad del perfil joven israelí, que vive entre las identidades de los padres y las que ellos quisieran tener, libres de antecedentes históricos. Después acabé incursionando y conociendo a muchos judíos en Catalunya y empecé a interesarme también por el judaísmo”, me explica.
Identidad, fe y diáspora alrededor de la mesa son algunos de los temas que trata en su The ingredients of our story. En sus propias palabras, lo que allí encontraréis es “el resultado de mi mestizaje, de la búsqueda identitaria, la apertura de miras y el descubrimiento de la cocina como elemento indispensable para representar, crear y conservar nuestra propia historia.
No os la perdáis, en serio. Creo que Laia merece algo más que esta breve introducción. Tiene una entrevista que no se la acaba o quizás un episodio de un podcast… ¿Qué me dices Laia? ¿Te animas?
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